Chansons en l'air, pauvres reproches !
Petits et gros, clochers en fête,
Se carillonnent, et s'entêtent,
Bons vitraux, saignez impuissants
Des orgues lâchant leurs pédales,
Les tuyaux bouchés par l'encens !
Où flottent la Vierge et les Saints !
Les cloches, leur battant des mains,
S'étourdissent en jeunes gammes
Va, Globe aux studieux pourchas,
Où Dieu à peine encor s’épelle !
Vers les nuits grosses de rachats,
Nous, les beaux anges effrénés ;
Pouvant nous chanter, sans blasphème :
Que je t'aime ! pour moi-même !
Oui, les cloches viennent de loin !
Oui, oui, l'Idéal les fit fondre
Pour rendre les gens hypocondres,
Vêtus de noir, tendant le poing
Ah ! cœur battant, cogne à tue-tête
Vers ce ciel niais endimanché !
Clame, à jaillir de ton clocher,
Et nous retombe à jamais bête.
Chansons en l'air, pauvres reproches !